> > > Solicitando manuscritos
Una rosa por tu alma » Virginia López Rodríguez
Un sonido metálico despierta a Marcelino de golpe. Es una moneda que, buscando la tela mullida de su gorra, acaba de caer al suelo, junto a su cabeza. El hombre abre los ojos con pereza y contempla, sobre su cuerpo tumbado, a una mujer vieja mirándolo con cara de susto. Al parecer, la señora había decidido dar una limosna al mendigo, pero no le agradaba la idea de que ésta la haya delatado. Marcelino intenta sonreír y dar las gracias a la mujer, pero tiene los músculos de la boca agarrotados. Cuando las neuronas, ya demasiado lentas por los muchos litros de vino consumidos a lo largo de toda su triste vida, mandan la información al cerebro, la mujer ya se aleja de él, con paso ligero y sin volver la cabeza... [Siga leyendo...]
Exilio » Margaret McGavin de García
Para ser alguien muerta, mantenía su viva presencia en todos lados. Su imagen brincaba y retozaba ante los ojos cansados de María todo el día entero, y el eco de su voz retumbaba, rebotando de las paredes de la casa tan vacía.
"Estás muerta. Eres un asunto cerrado, una puerta que no volveré a abrir, y has salido de mi corazón para siempre. No te volveré a ver." Habiendo dicho eso, María regresó a sus quehaceres. [Siga leyendo...]
Una promesa de alas » Joseph Robertson
Sucede que el momento en que uno entra en la más honda conciencia de que su entrada al Purgatorio es ya inminente, coincide con la decisión de por fin comenzar lo que uno ha demorado todas las mañanas de su vida en comenzar. El Purgatorio resuena con una brutalidad silenciosa. El paso es una transición frenética y espiral. No quiero despedirme. No puedo. Nací carente de ese ingenio. El fundamento zumba debajo de mis pies, un 'corazón delator' universal. No quiero negar la existencia. Ni de ésta ni de otra manera. [Siga leyendo...]
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Preguntas más frecuentes (en inglés)
© 2002 Casavaria
HACIA LA VIDA FANTÁSTICA
Joseph Robertson
La primavera se acerca. Mis pulmones lo sienten. El aire ha logrado una firmeza más líquida. Un paso tras otro, voy entrando en un rumor de Barcelona.
Llueve.
El día, como tantos días ibéricos, está encinto de secretos desarrollos de lo que habita sólo en la mente, en las emociones. Quiero decir que encuentro que vivo vertiginosamente al borde de la posibilidad. Confirmé, hace una semana, conversando con una amiga de mi estancia en Barcelona, que vivo, por elección, en la fantasía. No es nada malo, ningún pecado intelectual... lo contrario, es una representación de la fe que uno puede guardar para el intelecto. Confío en que un día lo que habita sólo en la mente, en las emociones, ese razonamiento oscuro, esa sabiduría fecunda, puede convertirse en actividad verdadera del mundo... lo que llamamos ‘mundo’.
Creo que, al final, habrá servido de método fructífero este vivir entre fantasías, pero muchas veces siento que puede ser una ofensa... [Siga leyendo...]
POESÍAS
LA PARTIDA INCONCLUSA
Floridor Pérez
Mientras reflexionaba su séptima jugada
un cabo gritó su nombre desde la guardia.
—¡Voy!— dijo
pasándome el pequeño ajedrez magnético.
Como no regresó en un plazo prudente
anoté, en broma: Abandona.
ARGUMENTOS
SIN CHISTE
Bernardo Rocco
Miles de brújulas y atardeceres floridos y cenicientos cadáveres, Mientras te observo, trato de apaciguarte, de velarte Entre mis facciones ponzoñosas, ásperas como líquidos y flores Sin pistilos se claman inocentes, Llamativos paraguas se perfilan en el horizonte...
UN ABANICO DE
AGUA
Cristina Sánchez-Conejero
Érase una vez un par
de ojos negros azabache
perfectamente perfilados
en una cara contorneada
por una larga melena lisa
del color brillante
de una noche sin estrellas.
Érase la belleza misma
confabulada con la inteligencia
de un cuerpo modelo
y unos labios de miel,
y una naturalidad misteriosa...
recóndito caminas
por arenas verdes
dejando huellas en verde somnífero
bajo cielos de verdeante deslumbre
recuerdo la mirada honda
y compasiva
el quehacer de las correcciones felices
un mármol de trasfondo con esmeralda
por aquel entonces te
resbalaban
encima una población de chispas...
Arriba, más arriba de los sueños
alguien reposa, de todas formas
todo está colgado, dispuesto,
tiempos, risas, el polvo en el muro.
Afuera, lejos de los vientos y el deseo,
camina alguien, sin salir de su eje
no lo rompe, aunque en él se marchita
la semilla puesta en el día con presagios...
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