Conferencia con lecturas de poesía, poetas y charlas académicas
Event dates: 25, 26, 27 March 2010

This spring, the Dept. of Modern Languages, in conjunction with the Graduate Program in Hispanic Studies and the Pinzon 9 Literary Workshop, will be hosting its first spring-semester Festival of Poetry, focused primarily on works in the Spanish language. The three-day festival will include readings, round-table discussions, academic paper presentations and book presentations, by poets and scholars from Villanova, from around the country and from various foreign nations.

All events during the three-day festival will be held either in Saint Augustine Center Room 300 or the Connelly Center Cinema. Admission is free and open to the public. [More information, plus full schedule...]

La luna se aleja, no veo el camino; estoy lista, medito, pero el futuro no me pertenece. Por lo tanto, no duermo. Busco en las tinieblas, hacia las cuatro, mi nombre; ya no existe. Esta experiencia desconcertante me gusta, porque ayuda a definir los límites; sé hasta dónde tengo que limitarme en sociedad. Imagino que el yo, en general, es un fenómeno menos comprobado que lo que pensamos.

Hace años, mi madre me contó una historia: un hombre joven, viudo, fue a la montaña, a buscar a Dios; su desesperación se había convertido en su lema, su mantra, su melancólica densidad. La luna se alejaba. Solía postrarse y mirar hacia arriba, esperando poder decir el nombre de su mujer desvanecida: jamás pudo. Una vez, años más tarde, le contaría a su nuevo amor que en esos estrechos descubrió que el nombre del amado no existe; sólo existe su ser, su indicio, su llamado.

Ética, me decía mi madre. La ética es lo que nos une, y ese hombre había descubierto que todas las acciones son éticas. El insomnio es un terreno ético: ¿qué creas, de qué huyes, para quién te castigas, por qué? Me siento a veces más utilitaria que romántica, porque cuando amo, pienso que debería servir para algo. Él, cuando se fue, citó mi seriedad, diciendo que no podía encontrar la razón de su amor, que no me servía como amante.

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Veo que no recuerdas
cómo fue el primer momento
que viviste
ni cómo eran las estrellas
aquella noche
cuando todo era uno
y no existía ni el interior
ni el exterior.

Una maravilla,
un sacramento, algo
inédito y desarraigado,
una cara
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Last place in the world I want to be,
but you asked me.

The air is still enough
to freeze light, break shadows,
bellow from deep in a planet
living too close to the edge.

Faces are simultaneously youngish
and anguished,
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You are like satin, spilling
over every edge, wanton
consequential though seeming transient
a bond hewn of azure
indigo, and salt,
a hint of the unknown
& the beyond
sifting through joys and hollows
at the first raw glint of morning…

eras noches cuando llovía
o te hiciste mi lluvia en el recuerdo

buscabas alegrías impenetrables
en las horas lentas

cuando el sol bosteza

tiritas todavía fructífera
justo más allá del momento

sin límite sin prejuicio sana
fulgurando sublimes denuncias

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“Monsters exist, but they are too few in numbers to be truly dangerous. More dangerous are… the functionaries ready to believe and act without asking questions.”

— by Primo Levi (1919-1987)

“It is difficult
to get the news from poems
yet men die miserably every day
for lack
of what is found there.”

– William Carlos Williams, from “Asphodel, that Greeny Flower”

La segunda edición de la revista Naufragios, del grupo Taller Literario Pinzón Nueve, de Villanova University, se estrenó esta semana. Recoge otra vez contribuciones de muchos países, en literatura, crítica y arte visual. Abarca textos de poesía, cuento, ensayo y entrevista, con una infusión rica de pintura y fotografía.

Además de obras de los integrantes del taller literario —incluidos Carlos Trujillo, María Elena Arias-Zelidón, Silvino Edward Díaz Burns, Rodolfo Figueroa, Andrés González Sánchez, Magnolia Pérez Garrido, Salvatore Poeta, Joseph Robertson, Carolina Yancovic—, cuenta con la colaboración de escritores y artistas de once países.

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You told me I was too frail,

too much a waif lost in the wind,

too biblical and saddened

and wanting the little more

that was never given.

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