El cuarto número de la revista Naufragios ya está disponible en la nueva URL www.RevistaNaufragios.com. Es la edición del invierno de 2010-2011, e incluye una selección especial de poetas de Bolivia, contribuciones del taller literario Pinzon 9, de Villanova University, el grupo que edita la revista, y otros poetas invitados de varios países. Hay ficción nueva, ensayos y estudios académicos, y arte visual, como siempre.

A Mauricio le gustaba especialmente aquel barrio. No era de lujo, pero apreciaba mucho el ambiente casi de pueblo que existía entre callejuelas estrechas. Se podían hablar desde las casas de uno y otro lado de la calle. Los restaurantes y bares parecían cercanos, como una prolongación de la calle, solo había que traspasar una puerta con cristales; ni escaleras y ni puertas opacas que no dejaran ver el interior para no dar una desagradable sorpresa, porque seguro que habría un cliente estúpido y una mujer pesada que se insinuaría a Genaro, cuando él pasa de mujeres, después que le dejara su novia; y que un camarero sucio intentara ser simpático para ganar dos clientes más.

Esas calles pequeñas desembocaban en otra mayor donde se distribuían los comercios a donde se dirigían las mujeres para hacer la compra, y los ancianos para tomar el sol. Las calles pequeñas apenas dejaban pasar unos rayos. Ellos iban dando revueltas para poder llegar a una boca de metro que estuviera más alejado de allí. Casi no tenían que prestar atención a los coches, no había tráfico.

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Habían pasado más de seis meses desde que se habían mudado de casa y de zona de la ciudad. El chalet de Torrelodones les daba independencia. Lo habían elegido por seguridad, dominaba una amplia extensión de terreno, podían otear todos los puntos cardinales y habían colocado alarmas por todos los lados. Apenas había arboles que les impidieran la visión. Por esta razón tenían un amplio horizonte, podían ver todo el recorrido del sol y de la luna. A Mauricio le gustaba especialmente la luna llena cuando salía con toda majestuosidad desde el horizonte. Parecía que iba a poder tocar su enorme círculo naranja y a jugar con ella. Algunas noches no encendía ninguna luz y se quedaba en el patio para ver cómo esa luna hacía todo su recorrido hasta que se quedaba dormido en las noches de verano.

Ahora estaban preparados física y mentalmente para enfrentarse a todos los retos. Un espíritu de victoria los invadía, más a Mauricio, Genaro vivía el presente, recelaba del futuro.

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La Gran Vía era un hervidero de gente. Amenazaba lluvia, pero la temperatura era agradable. El invierno en la ciudad había sido particularmente duro, se habían resignado a quedarse en casa sin salir, y ahora lo hacían por venganza, no les importaba mojarse si caía algún chaparrón. Mauricio había decidido sacar a Genaro para que recuperara el pulso a la calle. Pero en primer lugar se pasarían por el gimnasio para entonar los músculos y hacer algunas catas. Recorrió con el coche el centro para pulsar el ambiente. Lo que ocurrió fue que también había ambiente en el tráfico, y eso le hizo cabrearse y arrepentirse porque perdería un tiempo que necesitaría si quería darse una vuelta cuando acabara el gimnasio para inspeccionar.

No pudo apreciar nada de lo que ocurría fuera del habitáculo del coche. Pero Genaro iba abstraído mirando el exterior, necesitaría paciencia hasta que se recuperara. Daba la impresión de haber sido herido más que si lo hubieran acuchillado. Cuentan que a veces una pena es más mortal que una bala, te mata poco a poco, pero es segura. Ambos habían pasado por perder a todos sus antepasados y no tenían familia directa. También dicen que es peor perder algún descendiente, sus padres habían muerto porque les había llegado la hora, no había ningún trauma en ello. Mauricio era lo que había asimilado, lo sintió con serenidad, quizá fue su educación, o su falta de coraje. Se había comportado lo mismo que si le hubiera tocado un gran premio en la lotería, sin que subiera su adrenalina, como si estuviera escrito que tenía que ocurrir. Como también estaba escrito que tendría que hacer algo grande que se le recordara siempre, para contradecir a su padre, lo malo era que ya él no estaba aquí. Lo haría por sí mismo, y se quitaría una espina que tenía clavada. Por eso, cuando ya habían entrado en los Bulevares, habían dejado atrás el atasco y su humor subía, se dirigió a Genaro que aún no había abierto la boca:

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El grupo del taller literario Pinzón 9, en Villanova University, ha publicado el tercer número de su revista literaria Naufragios. El número 1 del segundo volumen de la revista se dedica principalmente a los partícipes del Festival de Poesía en Villanova, que ocupó 3 días desde el 25 hasta el 27 de marzo en el campus de la universidad.

El festival junto a 18 poetas de 10 países, y a una comunidad de académicos, músicos y aficionados, para mostrar la capacidad de la poesía de crear enlaces y puentes entre gente de todo el mundo y entre épocas, generaciones y culturas. Los poetas cuya obra se reune en la tercera edición de Naufragios también publicaron sus obras en una antología del festival que se repartió durante el festival.

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Mauricio quería destacar en la vida para contradecir a su padre que, cuando después que cumplió los 16 años su única aportación a su futuro era recordarle que nunca llegaría a nada, que se parecía a su abuelo, que nunca dio un palo al agua.

No sabía su padre que lo que más le enorgullecía era que le comparara con su abuelo, que había sido coronel del ejército y que había luchado en las guerras de África. Se extasiaba cuando le contaba sus batallas y cómo había sobrevivido de milagro a todas ellas. Allí estaba retratado en un cuadro en el salón con su uniforme militar. Era la única representación de su abuelo que había en toda la casa. Sin embargo, su abuela estaba en varias fotos en distintas partes.

Él estaba allí con su casaca azul y sus entorchados y la medalla de la campaña de Cuba, con sus bandas azules, de la Marruecos, amarilla y azul, la del Sahara, blanca, azul y negra con su estrella y media luna, la cruz a la constancia, pero faltaban otras que vinieron después de ese retrato. Y su hijo decía que no había trabajado en su vida, porque se había limitado a vivir de un sueldo del Ejército.

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La luna se aleja, no veo el camino; estoy lista, medito, pero el futuro no me pertenece. Por lo tanto, no duermo. Busco en las tinieblas, hacia las cuatro, mi nombre; ya no existe. Esta experiencia desconcertante me gusta, porque ayuda a definir los límites; sé hasta dónde tengo que limitarme en sociedad. Imagino que el yo, en general, es un fenómeno menos comprobado que lo que pensamos.

Hace años, mi madre me contó una historia: un hombre joven, viudo, fue a la montaña, a buscar a Dios; su desesperación se había convertido en su lema, su mantra, su melancólica densidad. La luna se alejaba. Solía postrarse y mirar hacia arriba, esperando poder decir el nombre de su mujer desvanecida: jamás pudo. Una vez, años más tarde, le contaría a su nuevo amor que en esos estrechos descubrió que el nombre del amado no existe; sólo existe su ser, su indicio, su llamado.

Ética, me decía mi madre. La ética es lo que nos une, y ese hombre había descubierto que todas las acciones son éticas. El insomnio es un terreno ético: ¿qué creas, de qué huyes, para quién te castigas, por qué? Me siento a veces más utilitaria que romántica, porque cuando amo, pienso que debería servir para algo. Él, cuando se fue, citó mi seriedad, diciendo que no podía encontrar la razón de su amor, que no me servía como amante.

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La segunda edición de la revista Naufragios, del grupo Taller Literario Pinzón Nueve, de Villanova University, se estrenó esta semana. Recoge otra vez contribuciones de muchos países, en literatura, crítica y arte visual. Abarca textos de poesía, cuento, ensayo y entrevista, con una infusión rica de pintura y fotografía.

Además de obras de los integrantes del taller literario —incluidos Carlos Trujillo, María Elena Arias-Zelidón, Silvino Edward Díaz Burns, Rodolfo Figueroa, Andrés González Sánchez, Magnolia Pérez Garrido, Salvatore Poeta, Joseph Robertson, Carolina Yancovic—, cuenta con la colaboración de escritores y artistas de once países.

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Café Sentido se plantea como un local que incorpore a la vez, bar, cafetería, escenario musical, galería de arte y centro cultural, lugar de encuentro y tertulia, donde se montan seminarios y charlas, estrenos de cortometrajes, mesas redondas y debates. Los temas pueden recorrer toda la gama de asuntos tan dispares como los idiomas en peligro de extinción, la posibilidad de llevar un amor serio, profundo, en el mundo de hoy, y las fricciones políticas del momento. Y, se imagina que se integrarán algunos de estos eventos en las exposiciones de arte y fotografía que se hacen.

Algunos de los proyectos que se han hecho hasta la fecha, sin local y de forma itinerante, se encuentran en CafeSentido.com

Amar es descubrimiento, es atreverse y navegar sin miedo, es duende al atardecer y disonancia que enorgullece la danza de luces del alba, es viaje al absurdo y vuelta con toda la sabiduría que ahí habita, es especia y dilatación de propósitos, esfera triangular y constancia fragmentada en la que cada pedazo quema en cada costado a los demás pedazos, una red de cantos ígneos que trata de ser un universo nuevo que brinda su propio fracaso y fragilidad…

es un sueño y un extramundo, una amplitud y un enfoque, es más y es menos y reclama que se tiren abajo fronteras y barreras y claro, en su infinita paciencia, padece en lo más común una impaciencia tan productiva-comunicativa como peligrosa-viciosa : es la ley del más bondadoso, donde el ser humano intenta encontrar la parte más generosa de su vida interior, a la vez que intenta alimentarse consumiendo contactos exteriores…

amar es sufrir abiertamente algo que no tiene por qué ser sufrimiento, algo más hermoso que cruel, más fuente de fuerzas insospechadas que pozo sin fondo : sufrimos queriendo ser más, y mucho más, que nuestro sufrimiento, pero sin querer dejar atrás esa épica interna que nos trae el sabor de un padecer específico, vinculado a un ser o a una situación específica, un sueño o un proyecto de difundir sueños…