Sabia, indefensa, veo
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Related subjects: Art & Culture, Carmen Visna, elindulnék, En español, In the Loop, La vita è bella Comments Off
La luna se aleja, no veo el camino; estoy lista, medito, pero el futuro no me pertenece. Por lo tanto, no duermo. Busco en las tinieblas, hacia las cuatro, mi nombre; ya no existe. Esta experiencia desconcertante me gusta, porque ayuda a definir los límites; sé hasta dónde tengo que limitarme en sociedad. Imagino que el yo, en general, es un fenómeno menos comprobado que lo que pensamos.
Hace años, mi madre me contó una historia: un hombre joven, viudo, fue a la montaña, a buscar a Dios; su desesperación se había convertido en su lema, su mantra, su melancólica densidad. La luna se alejaba. Solía postrarse y mirar hacia arriba, esperando poder decir el nombre de su mujer desvanecida: jamás pudo. Una vez, años más tarde, le contaría a su nuevo amor que en esos estrechos descubrió que el nombre del amado no existe; sólo existe su ser, su indicio, su llamado.
Ética, me decía mi madre. La ética es lo que nos une, y ese hombre había descubierto que todas las acciones son éticas. El insomnio es un terreno ético: ¿qué creas, de qué huyes, para quién te castigas, por qué? Me siento a veces más utilitaria que romántica, porque cuando amo, pienso que debería servir para algo. Él, cuando se fue, citó mi seriedad, diciendo que no podía encontrar la razón de su amor, que no me servía como amante.
Y ahora soy ese viudo; busco en la noche la posibilidad de recordarlo llamándolo, y siento que el llamado es siempre mudo, extrasensorial. Sólo existe el llamado que él dejó dentro de mí: el universo tiene su olor, su forma. La pérdida no es pérdida, sino inicio. Entre amigos, hemos dicho esto muchas veces; entra en los escritos de varios amigos: buscamos el comienzo, porque tememos el final. Como es debido.
Pienso que en una noche de lluvia, todo lo demás deja de existir; por eso nos sentimos a la vez abrazados y limitados. La lluvia fría es también un dios cálido, un germen de vida, la promesa de un futuro. Al día siguiente tendremos qué beber y seguirán nuestras meditaciones; hay que adaptarnos. Todo sigue.
Mi nombre no existe; su nombre no existe. Somos dos seres, llenos del canto ético, llamando sin darnos cuenta a futuros repletos de conexión. Las conexiones no inmediatas se definen por parecerse rotas, y no serlo. Las densidades múltiples sensoriales, rituales, se difunden. Es su naturaleza.
Todo se nos escapa; no se sabe qué vendrá. Por eso, tiene sentido no dormir. Parece. Quiero iluminar la noche con mis iluminaciones. Repetirme. Abrir la caja del mañana y retocar sus elementos básicos, volver al pasado, reinventarme. Eso hago hacia las cuatro, sin luna y llorando. Estoy libre. ¿A quién se lo digo? A mis ángeles. A mis indefinidos caudales. Mi yo sentimental.
O, simplemente vivo. Comienzo de nuevo cada día. No es estrategia, es algo que reconozco; así es. El estoicismo es una defensa, frágil, pretensiosa. Es otra búsqueda con sabor de seguridad y empeño. Eso gusta. Sabia, indefensa, veo que soy lo que veo, que veo lo que soy, que para conocerte, te me abro, sin garantías; todo radica en ese riesgo, y por tantas veces haber calculado que el riesgo es demasiado, somos quiénes somos.
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